der
trommler aus zinn
ratatapeng! ratatapeng!
der trommler meiner zinnsoldaten
hat jetzt genug von heldentaten,
ratatapeng! ratatapeng!
von hackenknalln und großappell,
von marschbefehl und hu'agebrüll,
ratatapeng! ratatapeng!
von stillgestann' und bartgezwirbel,
von säbelrasseln, trommelwirbel,
ratatapeng! ratatapeng!
von marschgeblas und
schießgewehr,
von reih und glied und ruhm und ehr,
ratatapeng! ratatapeng!
von schützengräben und
scharmützeln,
von schlachtgetümmel und gemetzeln,
ratatapeng! ratatapeng!
von heldentum und heldenmut,
von heidenangst und heldenblut,
ratatapeng! ratatapeng!
von den zerrissnen heldentoten
ohn' arme, därme, beine, hoden...
ratatapeng! ratatapeng!
verweint wirft er die trommel hin,
der kleine deserteur aus zinn.
ratatatata...
streng
wird über ihn sofort beschlossen,
er werde standrechtlich erschossen!
peng!
dann, wenn sein lebenszinn verflossen,
in passender form neugegossen!
ratatata! ratatata! ratatata! -
peng!
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BALLADE
DER JUNGEN MÄNNER
IM
FRÜHLING
Gebeugt unter kaltes Azur,
Begnügt sich mein Lebetag
schon
Die greise Großmutter Natur
Mit reichlich karg bemessnem Lohn;
Denn es herrscht in Wald, Feld und
Flur
Als gestrenger, grauser Patron
Im Mantel von weißem Velours
Der Winter hoch von seinem Thron!
Als Knäblein nahm er mild
und pur
Mit Flockenschopf Zepter und Kron'
Und entlockte in reinstem Dur
Dem Nordwind auch manch
süßen
Ton;
Doch heut schwingt er die Knute nur
Und lässt die Nordwinde
verrohn;
's ist wahrlich keine Sinekur':
Solch Winter hoch auf seinem Thron!
Drum erwehr' sich Landsknecht
und Bur'
Des Stillstands und Frosts in
Person,
Drum wehr' sich jede Kreatur
Gegen des Müßigganges
Fron;
Mit Knüppeln und
Knütteln
auf zur
Allgewaltigen Rebellion:
Wir stoßen wie die Stiere
stur
Den Winter hoch von seinem Thron!
Frau Fürstin, ich
leist' jeden
Schwur:
Wir dulden nun niemals mehr so'n
Grausiges Stück von
Diktatur
Des Winters hoch von seinem
Thron!
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BALLADE
DER ALTEN MÄNNER
IM
FRÜHLING
Auf den Wiesen lodert's und
brennt's,
Da das Jahr das Frühjahr
gebiert
Und wie ein Lauffeuer der Lenz
Das Land mit Grün und Farben
ziert,
Wo in üppiger Konkurrenz
Das Geschäft des Lebens
floriert;
Doch was nützt dem Jahr die
Lizenz...
Wenn's am End doch wieder
gefriert?!
Was nützt all diese
Vehemenz,
Mit der die Natur rebelliert,
Wenn der groß
aufblühende
Mensch
Im Frühjahrstrieb den Kopf
verliert,
Wenn er in der Herde als Hengst
Durchs Land galoppiert und hell
wiehert?
Was nützt Wallung des
Temp'raments...
Wenn's am End doch wieder
gefriert?!
Was nützt dieses
Silbergeglänz,
Das auf allem Wasser brilliert,
Welches in der Wellen Getänz'
Den Schnee des Vorjahrs in sich
führt,
Wo der Schnitter die scharfe Sens'
Schon heimlich am Halm ausprobiert;
Was nützt all das Glück
des
Moments...
Wenn's am End doch wieder
gefriert?!
Mein Fürst, Erlauchte
Eminenz,
Die Ihr meine Schritte regiert:
Was nützt tauendes
Wasser...
wenn's
Am Ende doch wieder gefriert?
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DER
BACCHUSKNABE
(Sonett nach
einem Gemälde von Guido Reni)
So sehet doch nur Säugling
Bacchus,
soeben
geboren von Zeus, schon die Ammenbrust
schwänzen;
bestaunet die Äuglein, die
weinglasig
glänzen,
wo unterhalb glühende
Pausbäckchen
beben,
dieweil lorbeergleich herrlich
prangende
Reben
das genüsslich schlürfende
Häuptchen umkränzen,
dem köstlichen Nektar die
Götter
kredenzen -
wie früh schon entdeckt seinen
Sinn er im Leben!
Und während noch rot aus den
greifschwachen
Händen
dem Säufernas-Kerlchen mit
trunkenem
Blick
der Wein in den Mund wallt, zahlt mit
Restbeständen
gemäß Jacques Rousseaus
einst
verheißenem Glück -
den Kreislauf zu schließen, das
Werk zu vollenden -
der Natur er den Saft in natura
zurück.
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KLEINE SONETTGALERIE MIT BILDERN |
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DAS
LACHEN
Das Lachen wird als Medizin
Sehr ähnlich einem Tee genossen;
Man nehm' den Schmerz, der uns
verdrossen,
Zerrupf', zerteil' und trockne ihn.
Ward ihm so Trockenheit verliehn,
Wird mit den Tränen, die uns
flossen,
Er letztmalig heiß übergossen;
Drauf lass' man ihn ein Weilchen ziehn.
Man sollte solch Tees vorm Servieren
Nicht zu stark süßen noch
garnieren,
Da sie der Bitterkeit bedürfen;
Man gieß' ihn ab, füll'
ihn
in Tassen
Und trag' ihn auf, um ihn gelassen
In froher Runde laut zu schlürfen.
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ELEGIE
FÜR EINEN ABGERISSENEN KACHELOFEN
Du tatest immer Deine Pflicht
In kalten Wintern ohne Wimmern;
Vergehst Du heute auch zu Trümmern,
Da schroff Dein Kachelauge bricht;
Erlischt Dein greises Lebenslicht
In letzter Glut ersticktem Schimmern,
Einstmals geschürt von
Frauenzimmern,
So bin ich doch voll Zuversicht:
Dass mir aus Deinem Totenleibe
Als heimlich mir erworbner Schatz
Noch eine Deiner Kacheln bleibe,
Für die ich einen Ehrenplatz
Mir weiß und über die ich
schreibe:
»Geklaut! Verflucht sei
Ringelnatz!«
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IN
MEINER WIEGE
In meiner Wiege war ich
Kapitän·
Ich ließ meinen Blick im
dschunkelnden
Treiben
Des Schiffchens entschwebt übers
Wasser gehn·
Um mir dessen Ruhe einzuverleiben
Und in Pfützen·
Tümpeln·
Teichen und Seen
Stillschweigend mich und mein Schiff
einzuschreiben
In meiner Wiege war ich Kapitän
Alles umher drehte sich um mein
Schiff:
Der Wind· der am Ufer die
Büsche
bauschte·
Das heimliche Huschen und Haschen im
Schilf·
Der Flügelschlag· der die
Luft leis durchrauschte·
Die Sonne· die zwischen
Teichröslein
schlief·
Das Wasser· das mit den
Bootsplanken
plauschte
Alles umher drehte sich um mein
Schiff
Ich war der einzige Herrscher an Bord
Über Sommerhitze wie
Sommerfrische·
Ich war der gütigste Herrscher
vor Ort·
Die Möwen·
Mücken·
Libellen und Frösche
Gehorchten mir alle ohne ein Wort·
Sogar die im Wasser maulenden Fische
Ich war alleiniger Herrscher an
Bord
Ich wagte mich in großer
Sicherheit
Hinaus auf die gleißenden
Wasserflächen·
Um mir mit luftigen Brisen von Zeit
Zu Zeit erfrischende Kühlung zu
fächeln·
Wo knicksend aus grünem bauschigem
Kleid
Unbrechbare Rosen dornenlos lächeln
Ich wiegte mich in großer
Sicherheit
Ich staunte bäuchlings mit weit
offnem Mund
Gleich Fischen und Fröschen·
die Fliegen fingen·
Ich lehnte den Kopf übers Wasser
und
Stupste die Röslein zur Seit mit
den Fingern·
Sah an ihnen vorbei auf feuchtem Grund
Braunschlierende Gräser und
Kräuter
schlingern
Ich staunte bäuchlings mit
weit offnem Mund
Ich war ein Regent auf schwankendem
Thron·
Was immer die Augen zum Ziel sich
nahmen·
Sobald ich es sah· gehört'
es mir schon·
Wortlos trug alles ringsum meinen
Namen·
Bis jäh in schnurgerader Formation
Am Horizont Segler zum Vorschein kamen
Ich war ein Regent auf schwankendem
Thron
In meiner Wiege war ich selbst der
Herr
Über hier und dort und hüben
und drüben·
In meiner Wiege war ich selbst der
Herr!
Nichts konnte mein stilles
Wässerchen
trüben·
Bis plötzlich die Segler mir kreuz
und quer
Wirreste Zeichen ins Kielwasser
schrieben·
In meiner Wiege... wie lang ist das
her?
Die Stille wurd jählings
schrilles
Signal·
Mit gellenden Schreien dem Tode
trotzend·
Aus der Fülle erhob nackt sich
die Zahl·
Aus allem wurd zwei· wurd
drei·
wurd
ein Dutzend·
Millionen· Milliarden - mit
einem Mal
Mein Reich mit meinem eignen Bild
beschmutzend
Aus der Fülle erhob nackt sich
die Zahl
In meiner Wiege war ich Kapitän
Auf großer Fahrt fern des Guten
und Bösen·
Plötzlich sah ich mein Bild im
Teich entstehn
Und konnt' meinen Blick davon nicht
mehr lösen·
Ich bin vom ewigen Kommen und Gehn
Dieser Genese nie wieder genesen
In meiner Wiege war ich Kapitän
G e w e s e
n
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DER
NACHTVORHANG
Nun geht der Nachtvorhang herunter,
Doch bitte bette sich wer kann.
Gähnend genieß ich dann
und wann
Kurz das unheimlich stille Wunder,
Von meiner Reihenloge munter
Zu schaun, als ging mich nichts 'was
an;
Als säh ich nicht dort oben neben
Dem schicksalsgleichen Orion
Mein Unbeschwertsein im Ballon
Nebst Jugend schwerelos entschweben,
Ich - dem die Füß' am Boden
kleben,
Wenn auch erhöht auf dem Balkon.
Oh, gleichsam ihm nachsteigen
dürfen!
Schon müsst' ich (er ist reichlich
fern)
Nicht nur Ballast (so schreibt Jules
Verne),
Sondern die Gondel mit abwerfen,
Dann krallt' ich mich ins Netz der
Nerven-
stricke, die mich gen Himmel zerrn,
Mich schlangenbissig aufwärts
ziehen,
Wo alle Schwere jäh verrinnt.
Ich würd durch Lebenssand und
Wind
Und Sterne in die Galaxien
Endloser Universen fliehen,
Ins Sternbild Nie-Gestorbnes-Kind.
Ein Doppelstern mit zwei Gestalten,
Die ewig beieinander ruhn.
Ewiges Kind wäre ich nun,
An meiner Hand den ewig alten
Jules Verne mit weißem Bart und
Falten
Und Schlurfschritt in ungleichen Schuhn.
Ich wähn' mich auf der
Weltenreise
Des Servadac, doch wär mein
Glück
Der Gallia abgebrochnes Stück...
Da holt mich Weltallbummler leise
Jäh Deine Hand auf liebste Weise
Auf unsere Erde zurück;
Zurück zu Erdenhimmelbetten,
Zu vielleicht schon vorletzter Ruh.
Zuweilen rütteln in der Truh
Die müdgetanzten Marionetten
Noch abends kurz an ihren Ketten,
Dann fall'n ihnen die Augen zu...
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DER
ALTE FRIK UND DAS KARPATENSCHLOSS
Nicht nur allein im Fuß die
Schmerzen;
Die Sehkraft junger Tage schwindet,
Als ob das Gaslicht und die Kerzen
Mit ihrem Ruß das Sichtfeld
schwärzen.
Der Autor altert. Er erblindet,
Das stete Schreiben höhlt die
Sicht!
Des Blickes Trübung aber mildern
Konturenreiche Fantasien
Des innren Geists mit klaren Bildern;
Die Feder kratzt, sie uns zu schildern...
So sieht das Auge Schafe ziehen
Auf transsylvanischem Weidegrund.
Erbärmlich arm,
erbärmlich
schäbig
Lebt Frik, ein Schäfer fremder
Herde;
Sein Heim: ein Krötenloch!
Wie leb' ich
Dagegen gut!... Und doch: was gäb'
ich
Nicht drum, hätt' ich hier auf
der Erde
Sein ungetrübtes Augenlicht!
Welch Fernsicht! Selbst noch
über
Meilen
Hinweg erkennen seine Blicke,
Die weit weit hinten auf den steilen
Gebirgserhebungen verweilen,
Des alten Burgfrieds Mauer und
Brücke...
So spricht er zum Karpatenschloss:
»Du alte Burg auf schwachen
Festen
Bist deutlich nicht mehr ganz bei
Zinnen;
Die Zeit, mein Gott, hält Dich
zum besten,
Sie nagt an Deinen Überresten,
Sie sät in Fugen Dir und Rinnen
Wucherndes Gras und sprengt den
Stein.
Ich seh, vorm Himmel klar umrissen,
Auf der Bastei, oh Burg, die Buche
Tiefschwarz verkrümmt,
verknorrt,
verschlissen
Mit nur drei Ästen noch...
Wir wissen,
Dies heißt gemäß
dem alten Fluche,
Dir bleiben nur drei Jahre noch!
Was meinst Du, Burg, wie schnell
drei Jahre
Im Uhrenglas Saturns versanden;
Die Zeit, die ach so sonderbare
Verderbliche, weil schöne Ware,
Ist, eh man sich's versieht,
zuschanden,
Ist mir nichts Dir nichts Schutt
und Staub!
Schau mich an, wie im Flug
vergingen
Bei mir gar fünfundsechzig
Lenze,
Die eben noch so neuen Schwingen
Beschnitt die Zeit mit scharfen
Klingen;
Ich legte schon so manche Kränze
Für weitaus mehr als nur drei
Jahr'!
Und drei nur sind Dir noch gegeben,
Mit Riesenschritten naht Dein Ende!
Drei Jahr noch währt Dein
Burgenleben,
Dann liegst Du schon zur Erde eben,
So will's die uralte Legende,
Und bist nicht mehr, Karpatenschloss!
Das letzte Zeugnis einstiger Feste
Und einst durch Deine Korridore
Wild tanzender, fröhlicher
Gäste,
So deuten es die Buchenäste,
Begraben stürzend Deine Tore
Und alles wird vergessen sein!
Von altem Glanze überdauern
Nur Haufen Schutts, nur
Trümmerberge;
Ach, kaum ein Mensch wird um Dich
trauern,
Kaum eine Seele Dich bedauern
Auf der jung nachdrängenden
Erde;
Du alte Burg, Du dauerst mich!«
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Ein Herbsttango
DIE STADT
... teilt sich vor unsrem Schritt; sie zieht
mit ihren Giebeln, Märkten, Brücken
rechts, links vorbei an unsren Blicken
und schließt sich wieder dicht im Rücken;
beengt hüpft unser Herz auf Krücken
durch aufgegebenes Gebiet.
Im Brustkorb kauernd, eingeigelt,
groß von Erinnrung überschwemmt,
klopft zaghaft es ans Unterhemd,
wo's zwischen Mut und Wehmut klemmt,
wo's sich zwischen die Rippen stemmt
und wo's sich kläglich eulenspiegelt.
»Es klopft. Wer da? Ach du, mein Herz!«
Der Schelm in uns versucht mit Mühen
das dicke Fell uns abzubrühen,
doch in die Wangen, die im frühen
und frischen Winde glutrot glühen,
streut eine Prise Salz der Herbst. ..
=> Zur gesungenen Fassung mit Volltext
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HERBSTLIED
Ein
frischer Wind spielt in den Zweigen;
Das
Jahr ist alt und reich und taub.
Klein-Hagen
lässt die Drachen steigen;
Groß-Siegfried
stapft durch welkes Laub.
Wildgänse zogen aus, den
Süden
zu erobern,
und glitten wie ein V stolz Richtung
Horizont;
tief hinter ihnen hat ein
Dächermeer
zinnobern
mit glitzerndem Geblink im
Spätherbst
sich gesonnt.
Noch sommertrunken schien die Sonne,
schwankend brannte
sie ihre Glut tief ins Gewand des
Himmels
ein,
der nüchtern, kalt und klar den
blauen Bogen spannte,
dem Pfeil der Gänse Kraft zum
Scheiden zu verleihn.
Die Dächer, um den Zug der
Gänse
zu erreichen,
durchfunkeln spiegelhell den
sonnig-kalten
Tag,
jedoch die himmelan hoch aufgeworfnen
Zeichen
pralln wie Geschosse ab vom fernen
Flügelschlag.
Auch mein Dach oben funkt wild in
panischem
Blinken
mein »es ... oh, es wird
Herbst!«
den Gänsen hinterher,
die gnädig aus dem Blau des Himmels
niederwinken,
als sei's ein Lebewohl auf
Nimmerwiederkehr!
Der Herbst zieht Fäden und
fragt,
aufgelöst im Hemde,
Was ist das für ein Weh? in seiner
lieben Not.
Die Jugend schreit: Das ist das Fernweh
hin zur Fremde!
Das Alter spricht: Das ist das Heimweh
her zum Tod!
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SCHNEE IN
DIESEM
JAHR
Vorsänger:
Verkehr
verebbt, die Stimmen stocken;
versprengter Wind lärmt durch
die Gassen;
vereinzelt klingeln Ladenkassen;
von
ferne läuten schon die
Glocken;
sie rufen leis auf zum Besinnen.
Die Häuser stehn verschnupft
im
Nassen
und fragend tropft's aus allen Rinnen:
Wo sind die weißen
Wirbelflocken?
Wo bleibt die heitre muntre Schar
der weiß berockten
Tänzerinnen?
Wo bleibt der Schnee in diesem
Jahr?
Nirgendwo Jauchzen und Frohlocken;
die Straßen sind wie
leergeblasen;
nicht einmal plattgedrückte
Nasen
von Buben, die in Stuben
hocken;
die bö'gen Winterwinde bocken...
sie fegen mild und ausgelassen
der alten Burg die
hohen Zinnen
und die Türme der Kirche
trocken.
Wo sind vor des Winters Altar
die weissagenden Priesterinnen?
Wo bleibt der Schnee in diesem
Jahr?
Das Jahr belud Kähne und
Koggen
mit Waren aller Art in Massen,
so viel die Schiffsbäuche nur
fassen:
Mais, Gerste, Hafer, Weizen,
Roggen,
Brot, Fleisch nebst Wein von
Winzerinnen,
porzellanene Teller, Tassen;
das Jahr bracht' seit seinem
Beginnen
mit Hosen, Röcken, Hemden,
Socken
Reichtum in Gold und Seide dar,
doch denkt noch nicht ans weiße
Linnen?
Wo bleibt der Schnee in diesem
Jahr?
Wo ist der schicksalhafte Rocken,
mit dem die Parzen unser Haar,
zu silbernem
Lametta spinnen?
Wo bleibt der Schnee in
diesem Jahr?
|
Chor
der Parzen:
Wo bleibt die heitre muntre Schar
der weiß
berockten Tänzerinnen
Wo bleibt der
Schnee in diesem Jahr?
Wo bleibt
der Schnee in diesem Jahr?
Wo sind vor des Winters Altar
die weissagenden Priesterinnen?
Wo bleibt der
Schnee in diesem Jahr?
Wo bleibt
der Schnee in diesem Jahr?
Reichtum in Gold und Seide dar,
doch will noch nicht ins weiße Linnen?
Wo bleibt der
Schnee in diesem Jahr?
Wo bleibt
der Schnee in diesem Jahr?
Wo ist nur unser alter Rocken,
mit welchem wir das Menschenhaar
zu dünnen Silberstreifen spinnen?
Wo bleibt der Schnee in diesem Jahr |
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winter-miniatur
die ersten weißen flocken fallen
in weich verpackten eiskristallen;
der winter schleicht als katze
auf samtig weicher tatze
mit eingezognen krallen...
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Gitter
Das stählerne Längliche,
in sich selbst Befängliche,
so Körperlich-Bängliche
umschließt das Vergängliche.
Das körperlos Fließende,
die Stähle Umgießende,
nach draußen Entschwindende
erschließt das Verbindende.
Das ins Freie Sehende,
das Gitter der Käfige
ohne uns Durchgehende
verschließt uns das Ewige.
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