RETOUR P. FORT RECITALS LIBRAIRIE LECTURE MUSIQUE PRESSE BRASSENS FESTIVAL AUTEUR

VICTOR HUGO [CHANTÉ PAR GEORGES BRASSENS] ET VICTOR HUGO TOUT SEUL GASTIBELZA -  LÉGENDE DE LA NONNE - GASTIBELZA 19e SIÈCLE - LES DJINNS - LE BURGRAVE                                                                            À Paul. BALLADE ONZIÈME Victor Hugo LA CHASSE DU BURGRAVE Un vieux faune en riait dans sa grotte sauvage. SEGRAIS. « Daigne protéger notre chasse,                      Châsse De monseigneur saint-Godefroi,                      Roi !   « Si tu fais ce que je désire,                      Sire, Nous t'édifierons un tombeau,                      Beau ;   « Puis je te donne un cor d'ivoire,                      Voire Un dais neuf à pans de velours,                      Lourds,   « Avec dix chandelles de cire,                      Sire ! Donc, te prions à deux genoux,                      Nous,   « Nous qui, né de bons gentilshommes,                      Sommes Le seigneur burgrave Alexis                      Six. »   Voilà ce que dit le burgrave,                      Grave, Au tombeau de saint-Godefroi,                      Froid.   « Mon page, emplis mon escarcelle,                      Selle Mon cheval de Calatrava ;                      Va !   « Piqueur, va convier le comte.                      Conte Que ma meute aboie en mes cours.                      Cours !   « Archers, mes compagnons de fêtes,                      Faites Votre épieu lisse et vos cornets                      Nets.   « Nous ferons ce soir une chère                      Chère ; Vous n'y recevrez, maître-queux,                      Qu'eux.   « En chasse, amis ! je vous invite.                      Vite ! En chasse ! allons courre les cerfs,                      Serfs !» Il part, et madame Isabelle,                      Belle, Dit gaiement du haut des remparts :                      « Pars ! »   Tous les chasseurs sont dans la plaine,                      Pleine D'ardents seigneurs, de sénéchaux                      Chauds.   Ce ne sont que baillis et prêtres,                      Reîtres Qui savent traquer à pas lourds                      L'ours,   Dames en brillants équipages,                      Pages, Fauconniers, clercs, et peu bénins                      Nains.   En chasse ! – Le maître en personne                      Sonne. Fuyez ! voici les paladins,                      Daims.   Il n'est pour vous comte d'empire                      Pire Que le vieux burgrave Alexis                      Six !   Fuyez ! – Mais un cerf dans l'espace                      Passe, Et disparaît comme l'éclair,                      Clair !   « Taïaut les chiens, taïaut les hommes !                      Sommes D'argent et d'or paieront sa chair                      Cher !   « Mon château pour ce cerf ! – Marraine,                      Reine Des beaux sylphes et des follets                      Laids !   « Donne-moi son bois pour trophée,                      Fée ! Mère du brave, et du chasseur                      Sœur !   »Tout ce qu'un prêtre à sa madone                      Donne, Moi, je te le promets ici,                      Si   »Notre main, ta serve et sujette,                      Jette Ce beau cerf qui s'enfuit là-bas                      Bas ! »   Du Chasseur Noir craignant l’injure,                      Jure Le vieux burgrave haletant,                      Tant Que déjà sa meute qui jappe                      Happe, Et fête le pauvre animal                      Mal.   Il fuit. La bande malévole                      Vole Sur sa trace, et par le plus court                      Court.   Adieu clos, plaines diaprées,                      Prées, Vergers fleuris, jardins sablés,                      Blés !   Le cerf, s'échappant de plus belle,                      Bêle ; Un bois à sa course est ouvert,                      Vert.   Il entend venir sur ses traces                      Races De chiens dont vous seriez jaloux,                      Loups ;   Piqueurs, ardentes haquenées,                      Nées De ces étalons aux longs crins                      Craints,   Leurs flancs, que de blancs harnois ceignent,                      Saignent Des coups fréquents des éperons                      Prompts.   Le cerf, que le son de la trompe                      Trompe, Se jette dans les bois épais...                      Paix !   Hélas, en vain !... la meute cherche,                      Cherche, Et là tu retentis encor,                      Cor !   Où fuir ? dans le lac ! Il s'y plonge,                      Longe Le bord où maint buisson rampant                      Pend.   Ah ! dans les eaux du lac agreste                      Reste ! Hélas ! pauvre cerf aux abois,                      Bois !   Contre toi la fanfare ameute                      Meute, Et veneurs sonnant du hautbois...                      Bois !   Les archers sournois qui t'attendent                      Tendent Leurs arcs dans l'épaisseur du bois !...                      Bois ! Ils sont avides de carnage ;                      Nage ! C'est ton seul espoir désormais.                      Mais   L'essaim, que sa chair palpitante                      Tente, Après lui dans le lac profond                      Fond.   Il sort ! Plus d'espoir qui te leurre !                      L'heure Vient où pour toi tout est fini.                      Ni   Tes pieds vifs, ni Saint Marc de Leyde,                      L'aide Du cerf qu'un chien, à demi mort,                      Mord,   Ne te sauveront des morsures                      Sûres Des limiers ardents de courroux,                      Roux.   Vois ces chiens qu'un serf bas et lâche                      Lâche, Vois les épieux à férir prêts,                      Près !   Meurs donc ! la fanfare méchante                      Chante Ta chute au milieu des clameurs.                      Meurs !   Et ce soir, sur les délectables                      Tables, Tu feras un excellent mets ;                      Mais   On t'a vengé. – Fille d'Autriche                      Triche Quand l'hymen lui donne un barbon                      Bon.   Or, sans son hôte le bon comte                      Compte. Il revient, quoique fatigué,                      Gai.   Et, tandis que ton sang ruisselle,                      Celle Qu'épousa le comte Alexis                      Six,   Sur le front ridé du burgrave                      Grave, Pauvre cerf, des rameaux aussi ;                      Si   Qu'au burg vous rentrez à la brune,                      Brune, Après un jour si hasardeux,                      Deux !                                                                         Für Paul ELFTE BALLADE deutsch: Ralf Tauchmann DES BURGGRAFEN JAGD Ein alter Faun frohlockte in seiner wilden Grotte. SEGRAIS. »Unsere große Jagd behüte                      bitte, stehe für uns, Sankt Gottfrieds Schrein,                      ein!   Zum Dank, solltest Du mein Begehren                      ehren, sei drauf ein Grabmal schön und fein                      Dein;   auch sei ein Thronhimmel von Samte                      samte dem Jagdhorn neu aus Elfenbein                      Dein,   samt zehn Wachskerzen Dir zur Ehre,                      Herre! Vor dir knien untertänigst hier                      Wir,   Wir, der hehre Burggraf Alexis                      Sexus, edel von Blut, vom Stande her                      hehr.«   Also sprach der Burggraf am Orte                      dorte, wo König Gottfried heilig gut                      ruht.   »Den Mantelsack füll nicht zu knappe,                      Knappe! Sattle mein Calatraver Ross!                      Los!   Lauf, Spießknecht, sag dem Fürsten:                      S dürsten nach Blut die Hunde mit Gebell!                      Schnell!   Bogschützen, lasst die Pfeilesspitzen                      blitzen und eure Hörner putzt zum Dank                      blank!   Heut Abend speist als meine Gäste!                      Beste Köche richten euch den Festagsschmaus                      aus.   Auf! Freunde, auf! Zieh’n wir allweilen                      eilend zur Jagd! Heut gibt's nach Hatz und Pirsch                      Hirsch!« Er geht. Ihn fordert von den Zinnen                      drinnen Frau Isabell noch fröhlich auf:                      »Lauf!«   Die Flur füllt sich mit Seneschallen.                      Allen ist heiß, weil man mit Lust die Jagd                      wagt: Priester, Richter, Husar’n in groben                      Roben, die furchtlos vorm wildesten Bär’n                      wär’n,   währ’nd Damen sich mit Equipagen,                      Pagen, buckligen Gnomen, Falkonier'n                      zier'n.   Der Graf selbst stößt ins Horn. Die Herren                      hören! Wild! Halt dich von den wilden Herrn                      fern!   Wie unter Alexis dem Sechsten                      ächzten die Tiere dieser Grafschaft nie.                      Flieh!   Wild, flieh! – Jedoch ein Hirsch verharret,                      starret kurz und sprengt wie der Blitz sofort                      fort!   »Hai Hunde! Hai Tross! Lauft, springet!                      Bringet den Hirsch, wenn Ihr Silber und Gold                      wollt!   Für ihn gäb ich mein Schloss samt Golde,                      holde irrlichtne Elfenkönigin,                      hin.   Du gute Fee und Jägers Sylphe,                      Hülfe! Gib als Trophä’ uns das Geweih                      bei!   Du sollst die gleichen reichen Gaben                      haben wie die Madonna, schwör ich Dir                      hier,   nur lass den Hirsch in unsren Händen                      enden, die Dir zu Diensten gut Gesind                      sind!«   Aus Furcht vorm Jägergeist des Dunkeln                      funkeln des Grafen Augen heiß im Schwur,                      nur so lang, bis der kläffenden Meute                      Beute, der arme Hirsch, tot und besiegt                      liegt.   Der flieht, dass die vermaledotte                      Rotte ihn schnellsten Wegs nicht in die Eng'                      dräng'.   Bald sieht er keine Felder, Heiden,                      Weiden und Gärten bunt im Blütenmeer                      mehr!   Knapp entfleucht, lässt er ein Röhren                      hören; ihn lädt zur Flucht ein grüner Hain                      ein.   Hinter ihm Hunde, vor der'n wilde                      Gilde Ihr Wölfe selbst noch neidverzehrt                      wärt;   Beim Hetzen leiden auch die Hengste                      Ängste, sie sprengen unter Treibern dahin,                      in   weißem Harnisch, Blut auf den blanken                      Flanken, in die die Reiter ihre Spor'n                      bohr'n.   Hinter dem Hirsch, den Hörner jagen,                      schlagen die dichten Büsche rettend zu...                      Ruh!   Doch ach, umsonst! Mit wildem Zittern                      wittern die Hunde Dich. Das Horn im Wald                      schallt!   Wohin? Zum See! Schnell in die guten                      Fluten, am Ufer im dichten Bewuchs...                      Flugs!   Ach! Armer Hirsch mit Not am Leibe!                      Bleibe im See im Wasser und verschnauf!                      Sauf!   Das Hallali der schlimmen Meute                      heute gilt Dir und naht in schnellem Lauf.                      Sauf!   Versteckt legen im Unterholze                      stolze Bogenschützen schon Pfeile auf.                      Sauf! Sie gier’n nach Blut in wildem Grimme.                      Schwimme! Nur das bleibt dir als Hoffnung noch.                      Doch   die Rotte, die nach seinem Fleische                      heischet, springt kläffend in den See ihm nach.                      Ach! Er kommt an Land! Nun naht die wunde                      Stunde des schlimmen Endes letzter Pein.                      Nein,   nicht Schutzpatron noch schnellstes Rennen                      können bewahren Dich vorm Todesbiss,                      bis   Dich diese Meute, die mit Bellen                      schnellen Laufs Dich verfolgt und niederbeißt,                      reißt.   Schon kommen stoßbereit die Späher                      näher; die letzte Meute lässt ein Lakai                      frei!   So stirb! Schon singt das Horngetöse                      böse aufjubelnd, dass dein Fleisch verdirbt!                      Stirb!   So kommt dein Fleisch am späten Abend                      labend auf die erlesne Tafel noch;                      doch   Du bist gerächt! Im Hochzeitsbette                      hätte die Braut kein Kränzelein aus Blut…                      Gut   gelaunt ahnt der Graf müd und selig-                      fröhlich, nicht, wie’s vergolten hier dem Wirt                      wird.   Mit Deinem Blute setzt die treue                      neue Gräfin in ihrem Brautgemach                      nach   Zubettgehn auf des Gatten Runzeln                      schmunzelnd, Du armer Hirsch!, auch Hörner auf.                      Lauf,   Du junges Blut! Nach kühn gewagten                      Jagden ersteh'n, geweiht durch das Geweih,                      zwei!